La nuit n’est pas si profonde
qu’elle ne laisse passer un souffle.
Il suffit d’une main ouverte,
d’un regard patient,
d’un silence qui n’abandonne pas,
pour que l’ombre se mette à trembler.
Je sais maintenant que rien ne s’éteint tout à fait.
Même le froid conserve une braise,
même l’absence garde une forme,
même le deuil s’use à force de douceur.
Et lorsque la nuit avance,
comme une eau lente sur les rivages,
il reste encore une étoile
suspendu à la transparence du cœur.
Je marche avec ce peu de lumière
qui ne vient ni du ciel ni du jour,
mais de l’intérieur des choses.
Une lampe sans bruit,
une lueur presque humaine,
une certitude fragile
qui se tient debout dans le noir.
Elle ne promet rien,
elle ne dit pas la victoire,
elle ne chasse pas l’ombre d’un geste violent.
Elle demeure.
C’est assez.
Car demeurer, parfois,
c’est déjà ouvrir l’aube
dans la paume du monde.
Il y a dans chaque visage endormi
une ville secrète,
aux venelles de sommeil,
des fenêtres qui n’ont pas encore oublié la lumière.
Et dans chaque cœur,
même le plus lointain,
une source patiente
travaille à la surface du silence.
Alors la nuit se défait sans colère.
Non pas parce qu’on la combat,
mais parce qu’on l’écoute.
Parce qu’on lui oppose
non la force,
mais la présence.
Non le cri,
mais la fidélité.
Non la peur,
mais ce lien invisible
qui relie l’ombre à la clarté.
Et l’aube vient ainsi,
presque sans nom,
presque sans pas,
comme une parole très simple
qu’on aurait gardée toute une vie
sans savoir qu’elle nous sauve.
